Black è stanco e malato da morire. Il povero amico mio è sempre più malandato: non riesce più a frenarsi quando scende le scale di casa; spesso divarica le zampette come se non riuscisse a reggere il peso del corpo pur macilento; non sente più, non vede più bene con le sue pupille fatte più azzurre e opache dalla cataratta e, quel che è peggio, non ritiene né piscia né cacca, per cui devo correre, quando lo porto fuori, verso il primo cespuglio con la paura di essere multato. Oggi poi mi è pervenuta la cartella comunale delle tasse che registra un notevole aumento per i cani. Qualcuno meno sensibile di noi direbbe che siamo fessi a tenerlo ancora così mal ridotto e a non farlo fuori ricorrendo magari all’eutanasia. E invece io mi preoccupo che possa morire quando fra non molto sarò fuori sede per presiedere i prossimi esami di maturità, e che non mi sia concesso di dargli l’estremo vale e degna sepoltura.